Valentín Amaro
Especial para elCaribe
Carpintero, poeta, crítico literario, editor y gestor cultural. Ejerce el periodismo cultural, la fotografía artística y el fotoperiodismo. Se desempeñó como editor web y redactor de la revista cultural El Caimán Barbudo. En el año 2013, la Editorial Letra Viva, Coral Gables, publicó su poemario Con la isla al hombro, con prólogo del profesor y poeta cubano Roberto Manzano, antología personal que compila los cuadernos Costal de pecados, Coordenadas del olvido y Sinapsis en la garganta. Su obra poética aparece incluida en las antologías Rapsodias, selección de poesía contemporánea, Montevideo-Brasilia, 2006, Editores Bianchi del Movimiento Cultural aBrace, Uruguay; en el poemario Unidos por la Poesía, Ediciones Mañá 2008, España; en la antología El ojo de la luz, 2009, selección de poetas y artistas plásticos cubanos, edición bilingüe impresa por Diana Ediciones, Italia; El Libro Verde, editado por el Festival Internacional de Poesía de La Habana y el Gobierno del estado de Tabasco, México, 2011; y Los pasos encontrados, editora aBrace presentado en el Festival Internacional de Poesía de La Habana, 2016.
Poemas suyos han sido publicados, además, en las revistas El Caimán Barbudo y Educación, así como en el portal digital de Cubaliteraria, en el sitio digital de Literatura Cubana Contemporánea Isliada, en las revistas Mar desnudo y Vigía, de Matanzas. Fue fundador, coordinador, conductor y productor de los espacios de crítica y poesía: Informalmente formal y Habana.com, en La Casa de la Poesía y el Centro Cultural de Promociones Literarias, respectivamente, donde entrevistó y redactó reseñas críticas sobre la obra de los poetas invitados.
Luz
escrutadora
Cotidiano en lo remoto
con el alma soterrada en la palabra
insisto en el ayer de las trampas.
Trato de ser verosímil hasta en mi epitafio siguiendo el crepúsculo
de la sangre que derraman
los muchos desde entonces
los muchos que soy
en el aplastante manantial de los sucesos.
Ahora me tildan la razón
en la demencia más legal
apostando mis órganos
al fuego de la verdad
y encuentro el filo de la navaja bajo mis pasos
cuando solo me daban una tribuna en el zodiaco
la voz sonámbula del miedo al espectro.
Entonces un escalofrío cifró la travesía
a través de mi dermis
instalándose en el regazo
hasta encontrar la piedra
que cubre mi luz escrutadora
de transcurrir en el tiempo.
Mi luz de cincelar el futuro
de los días que no arriban
en las bravatas horas de la esperanza.
Qué vehemencia edifica mi sombra
oculta mi voz del fuego de su sonrisa alta
agrupando consignas
que maceran el anhelo.
Digo todo, aunque sea al vano
soy de la estirpe de los que desafían
porque sé que en la página extrema
su abismal signo en la obscuridad
lo aclama desde ese desacierto
que cubre mi luz escrutadora.
Y si yo
Y si yo fuera un escarabajo tú serias hojarasca
humus donde germinan mis sudores.
Y si yo fuera una mar
un río siquiera
tú serías esa roca
tal vez arena
estero
cauce.
¡Tan solo cauce!
Y si yo fuera entre tanta metafísica
piedra de un cosmos aleatorio
tú sin fin ni principio
sumarías un cosmos de elocuencias y teorías
pero si yo fuera en mi afán de Ser
uno que de repente salte
hallaría deshabitada la respuesta
de desgranar el futuro entre dos tiempos.
El silencio
El silencio es una lágrima
después de un tango.
Una pulsación laberíntica de los ojos
en el desván de los sueños.
Un antes.
Un próximo.
Una gota que corre
detrás del mutis de las puertas
anclado al regazo de las despedidas.
Y es el ruido sordo
de la voz en el paisaje.
Duele cuando se hace presencia.
Como cerrar un libro
y saber que hay páginas que nos has leído.
El silencio es fino como el delito más insoportable.
Y la palabra no es el puente sino el pretexto.
El silencio es un archipiélago
Sin aves un cuenco del alma.
Un mar sin olas para golpear la memoria.
Cómplice de las teclas
soporta la furia del sonido.
En él vuelo repongo el plural del Yo
haciéndome su compañero.
En este punto
hay un espacio
pálido.
Un diciembre
sin utilidad
creyendo en Zeus
explotando la metralla
buscando caravanas
de pecados.
Nosotros los de mañana
ayer remoto
aldaba dispersa
evocando escudos
para desnudarnos
con despedidas
con espejos
al amparo del tiempo
y las desigualdades.
En este punto
hay un espacio
pálido.
Creo en el sueño antiguo
Un mañana en el suspiro de cada ayer.
No encuentro la forma de pagar la palabra
los trazos apolíneos de mi cuerpo
no alcanzan la alegría desnuda.
Nada como macerar dentro de los míos
tus labios debajo del capulí.
Incorporar semillas empeños
arquitectura de sinuosas humedades.
Filo de pétalos al espacio de la lujuria.
Paz virtual de temblores enfebrecidos
una paz que no exista en la oscuridad de la almendra
ni en la subterránea manía de cuerpos rescatados
de esta saturación in-útil del viento
aproximándose a la osadía.
Digo viento y me suena a tergi-verso
el éxtasis de las aguas
bajo la precisión hirsuta de las cavernas.
El presagio de la eucaristía
¿Alegato de mortales?
Acaso sea un pánico prístino y mate la desidia
mi último balazo
y hundido en mi gruta
tú misma el último epitafio.
Página en
blanco
Tengo la memoria y una página en blanco
la celda y el fuego ante mí.
Voy al abismo de su luz
buscando la mía propia.
Ella es una (de) mirada irreverente
con su espesa blancura.
Ella es espacio
yo viento.
Ella es tiempo
yo presente perpetuo.
Ella es futuro
Yo gerundio incierto.
Encendido en el hueso que me sostiene
apuntala mis ojos.
Estoy desplazado por el verso
la fiebre del terror
cedió a tanta miel en mi pupila.
¿Quién habló de página en blanco
quién…
con absoluto desconsuelo?
Esa opción impostergable
Había decidido escoltar su soledad acompañada.
Diástole y sístole del corazón
se procuraban la iniciativa
cuando su mirada indulgente
se cruzó con la mía en quebranto.
No hubo cómplices.
No hubo inocentes.
El tiempo y la vida…
- “¡Ay, la vida!”
fueron energías adicionales
sumándose al equinoccio
de nuestra primavera.
Cuando la tristura asoma sus fauces
la razón se aproxima al deseo,
el deseo se sumerge en el ansia
el ansia se escurre
por los remiendos del alma
el alma se forja
en las brasas que van quedando
y uno cree que las cenizas son los espasmos de la vida… - “¡Ay, la vida!”
cubriendo la anchura de la felicidad.
Y es de valientes, -dicen-
saltar del espacio infértil
de los lamentos cansinos
para hallar el alma elevada
de la semilla que nos sostiene.
Se disuelve la negrura del rio
y una pulcra luminosidad señorea
atisbo de fragmentos crujen
y sonidos de esperanza
saltan a la plaza de los anhelos.
De entre la hojarasca
un ápice eleva su clorofila
hasta las afinadas melodías del viento.
Substancias del amor
Crisol de la esperanza
Trino del reloj
Costura de la vida… - “¡Ay, la vida!”
¡Esa opción impostergable! l
Esta página es una colaboración especial para este suplemento.
