Valentín Amaro
Especial para elCaribe
Nacida en Haití, Jeanie Bogart ha vivido en EE.UU. donde desarrolló una carrera como intérprete y escritora. Tras realizar estudios de periodismo, trabajó sucesivamente como reportera, presentadora y redactora de noticias en la radio y la televisión en Haití, y como redactora en algunas publicaciones en Estados Unidos. Jeanie ha publicado: Un jour… tes pantoufles, Dènye Rèl, Éloge de l’Interlocuteur: Dialogues avec Saint-John Kauss, Paradoxe, Sa m pral kite dèyè, Migrations insulaires (coescrito con Ernest Pépin en 2017). Sus poemas han sido incluidos en varias antologías, entre ellas Plaisir des Mots, Poésie du Monde, Monde de la Poésie (realizadas por Les Dossiers d’Aquitaine en Burdeos), Anthologie de poésie haïtienne contemporaine, Francia, 2015, y This Land, My Beloved/Cette terre, mon amour, Massachusetts, 2023.
Comprometida con su comunidad, Jeanie forma parte del consejo de administración de la Association des auteures et auteurs de l’Estrie, integra el comité editorial de la revista literaria L’Alinéa en Sherbrooke y comparte sus análisis como columnista en Le Cochaux Show.
Tiene una maestría en enseñanza del francés, así como una maestría en Letras con enfoque en investigación-creación. Actualmente está realizando un doctorado en Letras en la Université du Québec à Trois-Rivières, dentro de este mismo enfoque que combina creación literaria y reflexión crítica. La poesía de Jeannie Bogart es intensa y a la vez confesional, mezclando lo íntimo y lo colectivo, con imágenes llenas de fuerza sensorial y simbólica.
La mordida de las palabras
Siempre volverá, brusca, atenazando
esa ansia de decir lo que no es nada
de hablar para no comprender
de sembrar la confusión.
Siempre volverá esa necesidad de alinear palabras en desorden
nada más que palabras extrañas
de no querer pensar nada en particular
pero siempre desplegarlas
esas sucias palabras que brotan de todas partes:
de la nariz, de las orejas
de los ojos, de la boca
vomitarlas sobre un papel sucio y mal proporcionado.
No pensar más
por un rato desasociarse de esas palabras que dan vida
arrojarlas sin pudor a la cara del mundo.
Y luego, de pronto, recibir la descarga:
¡Ni una palabra más!
Voladas todas esas alimañas que picoteaban por todas partes
solo el vacío
y esa maldita pluma que se burla
zigzaguea
y ya no escribe nada.
Un día… tus pantuflas…
Miraba tus pantuflas, y en el desorden de tu habitación
mi memoria se acostumbraba a la ligera capa de polvo
que cubría tus muebles
y que invadía nuestra alma.
¿Será solo ilusión esta alimaña hurgando por todas partes
y reptando a través de nuestras vidas?
Ausencia latente de una certeza dudosa.
Quizá no tengamos suficiente tiempo.
Ese tiempo que se me adhiere a la piel
como una sanguijuela.
Ese tiempo monótono, mugriento, abultado, demente.
Ese tiempo al que suplico que nos deje todavía un poco de tiempo.
Y sobre todo, las ganas de huir de esta vida
de huir de esos demonios;
las ganas de huir de nuestras propias realidades.
¿Tendremos suficiente tiempo para…?
Hacer el amor con razón o sin ella
a tontas y a locas
porque hubiéramos querido volcar nuestras vidas
nuestros sufrimientos, nuestras esperanzas.
Ayuntarnos con furia
como hubiéramos querido hacerle a nuestro mal.
Sin embargo, no hemos hecho nada malo.
Solo una trampa contra uno mismo.
El ritmo acelerado de lo incomprendido.
El tren del futuro sigue su carrera jadeante, lejos de nosotros.
En el polvo de tus pantuflas se alzaba el deseo
de palpar lo invisible, lo inexistente.
¿Qué será de aquello que probablemente nunca sabremos?
¿Acuarela sin imagen e incolora?
¿Perfume de una pasión incontrolada?
¿Rechazo de dos vidas desencantadas?
Jamás seremos de este mundo
donde los monstruos se empeñan en desatar nuestros dedos
en desatar nuestros amores
y en deshacer nuestras ilusiones.
Jamás seremos de este mundo
donde el tiempo, monolito de sufrimientos
de negra tristeza
ha manchado nuestros futuros encuentros.
No sabía lo que hacía mi cuerpo.
No sabía lo que quería tu corazón.
Pero sí sabía que tus pantuflas
volverían un día a decirme
que tus dedos esperan a los míos para entrelazarse
que el cielo no es azul sin nuestras desilusiones amorosas
que el tiempo se irá
dejándonos en la orilla del río Esperanza.
Para mi padre
Creo haber encontrado tu huella
entre todos esos pequeños pasos
que se pisan unos a otros
en el borde de mis sueños
sobre la arena blanca de mis carcajadas
o bajo el fino velo de mis lágrimas.
Tus pasos se aligeran
mientras las palabras se vuelven demasiado pesadas
para cargar con ellas
pesadas con mis preguntas
mis desgracias
y mis miedos.
¡Padre!
Bailan ante mí
los pies pesados de tus poemas inacabados
de tu vida truncada.
El vacío se ha instalado
inmenso.
¿Quién vendrá a cantarme
la resonancia de los caracoles lambí?
¿Quién me enseñará la vida?
Llevo la inmensidad de tu amor
como el conquistador alza su trofeo
como antaño yo llevaba tus amplias camisas.
¡Padre!
Es nuestro cumpleaños
pero ya no sé celebrarlo sin ti.
¿Te he contado de los aguaceros
que atravesaron mi vida
y los atentados contra mis pensamientos rebeldes?
¿Debo gritar más fuerte
que soy esa verdad ineludible
ese monumento indestructible
que solo tú supiste crear?
Creo en mí
y creo en ti
como me lo enseñaste
cuando niña trepaba a los techos de las casas o a los árboles que venían a mi encuentro.
El mundo avanza a grandes zancadas.
Yo camino en equilibrio
sobre la huella de tus pasos
impresa eternamente en mi sangre
en mi piel
en mi cabeza.
Veintitrés años
lleva este poema rascándome el cerebro
pero los inventores de palabras
no han sabido crear la única palabra
para decirte.
Cuando me convierta en poeta
encontraré las palabras
que hablen de ti
de la soledad que engendró tu partida
del indescriptible vacío que todo lo traga
del dolor de tu ausencia
de la necesidad de tu voz
de las heridas de lo cotidiano
de la fuerza que plantaste
allí, en pleno centro de mi corazón
de tu presencia que se obstina
a pesar de los estragos de la muerte.
El grito
Hija de los trópicos
hija de esclavos soy.
No es una queja
ni una lamentación
es un grito
un grito
para que sobreviva la memoria
para que permanezca la imagen
de las cadenas
que he roto con mi poesía
quebradas por mis miedos
arrancadas de mis limitaciones
abolidas de mis discursos
para que las cadenas sean símbolo
de lo que nunca más será.
Hija de los trópicos
hija de esclavos
mi país se inscribe en letras de fuego
en los ojos de los niños.
El mar se lleva los suspiros.
Mi abuelo
se había lacerado las manos
en las hojas de caña de azúcar
mi abuela
con una gota de clairin en mi lengua
me dio la bienvenida
el día de mi nacimiento.
Martinica–Haití
Caribe de mis aflicciones
identidad rebelde
ancestros de horizontes lejanos
aún los arrullo
con las melodías de mi memoria
en aquel barco
cuyo nombre me es hostil.
El destino
ya había seguido vuestros pasos
en esa tierra de aromas de especias.
La vida se había detenido
y bella fue al sol
adormecida al caer la tarde
coloreada fue de criollos
con piel de todos los matices.
Mi memoria me golpea el pecho
lo hincha de orgullo.
Asocio la sangre a la caña de azúcar
la de mi abuelo, al que no conocí
abuelo derrumbado bajo el látigo del colono.
África y su sabana
me han quedado encerradas en el alma.
Cambio de piel
cambio de color
al ritmo de mi memoria
que quiere ser historia
que quiere ser porvenir.
En mis ojos
una lágrima salada.
Haití–Martinica
fantasía azul
el pasado nos ata el alma.
El grito regresa
siempre con fuerza
a reventarme la garganta.
¿La sangre de mi abuelo
vertida para nada?
La carne triturada de los negros
mezclada con el polvo.
Mi país se muere.
La independencia parece una farsa.
El hombre parece perder la memoria.
El hombre
a cuatro patas
lame las botas de los colonos modernos.
Grito
hasta romperme las cuerdas vocales.
El honor se vende
por puñados de billetes verdes,
el honor se cambia
por un Nike, un Armani, un Dior.
La identidad criolla vilipendiada
mi abuelo asesinado
una segunda vez.
¡No!
No volveré a los campos de caña,
me convertiré en Gobernadora General
como Michaëlle Jean,
me convertiré en presidente
como Obama
para dirigir a los colonos
para educar a los colonos.
El sueño se vuelve realidad.
¡Así sea! l
